La imagen que te encuentra

Hay una diferencia enorme entre una imagen y un show. Una foto es un instante congelado — hermoso, pero estático. Un show son dos horas. No todo lo que funciona en un segundo puede vivir dos horas sin agotarse.

Una vez una banda me trajo una referencia — un panel de tubos de colores detrás de las siluetas, rosa, azul, naranja. Impactante. Yo encontré la forma de hacer que eso mismo funcionara durante dos horas: el panel que respira, que tiene huecos de oscuridad, que se pixela, que cambia de dirección, que desaparece completamente y deja solo un cenital. No una foto — un organismo. Pero no se pudo acomodar el presupuesto y hubo que dejarlo ir.

Esas ideas nunca se van del todo. Tengo una carpeta llena de ese tipo de laburo. Las ideas no tienen dueño fijo — migran. Esta, la del panel de tubos, todavía no migró. Sigue ahí, esperando.

El Laboratorio

Tengo la manía de recrear plantas de videos en el Wysiwyg — solo para entenderlas, para jugar. Muchas veces cambio los artefactos cuando son plantas viejas. No para copiar — para traducir. Ver cómo se haría eso mismo hoy, con lo que existe hoy. Como un músico que toca un estándar de jazz de los años 40 con instrumentos actuales. La estructura es la misma, el sonido es otro.

Muchas veces son escenarios de una escala que no es la mía. Presupuestos que tampoco lo son. Sirven para entender el mecanismo, no para repetirlo.

Pero mis mejores ideas no vienen de ahí. Vienen de imágenes reales.

La Imagen Te Encuentra A Vos

Durante mucho tiempo busqué las ideas en otro lado. Ahora entiendo que no vienen de donde busco sino de donde vivo.

Una avenida de noche con neblina. Los postes de luz con temperaturas frías y cálidas intercaladas, el haz bien definido formando un cono, los semáforos titilando en rojo. Esa imagen tiene temperatura, tiene ritmo, tiene atmósfera. Tiene timing. Y la neblina es fundamental — sin neblina no hay cono. La luz necesita algo en qué apoyarse para volverse visible. Como la música necesita silencio para que el timing tenga sentido.

Esa imagen llegó a convertirse en una planta en el Wysiwyg esperando presupuesto. Pero mientras tanto aparece en momentos de algunos shows — cuando la planta del venue lo permite, cuando las condiciones coinciden. No como cita. Como resonancia. Como algo que estaba ahí esperando su momento.

No La Busqué — Me Encontró.

El ojo de poeta tampoco. Es una enredadera que tengo en el patio de mi casa, ahí desde siempre, sin que le preste demasiada atención. No me importa su nombre científico. Lo que importa es que un día deja de ser una flor y se convierte en una idea: una puesta que es como esa enredadera, capaz de florecer en el color que cada canción le pida — amarillo, cyan, cualquiera. No una paleta fija. Una planta viva, que cambia con lo que suena.

Con la alfombra roja pasó distinto, en dos tiempos. Primero hubo una imagen genérica, de esas tan vistas que casi no son de nadie: la estrella de Hollywood posando, los flashes blancos detrás. Esa imagen estuvo ahí, dando vueltas, sin convertirse en nada. Hasta que un clip ajeno la activó. No inventé algo nuevo. Reconocí algo que ya tenía adentro.

Pero no todas las imágenes llegan así. Hay otro camino, que empieza al revés: el cuerpo hace algo primero, sin saber del todo por qué, y el sentido — la imagen que lo explica — aparece después, como una traducción a posteriori. Bajar las varas extremadamente, por ejemplo, no nació de una imagen. Nació del hartazgo de iluminar siempre el mismo espacio de la misma manera. La imagen — gente parada en una calle de noche, los faros de los autos iluminándola desde atrás — llegó después, a explicar algo que el cuerpo ya había decidido solo.

Son dos vías distintas hacia el mismo lugar. Una arranca con la imagen y termina en la puesta. La otra arranca en el gesto y termina, si hay suerte, en una imagen que lo nombra. La segunda es más riesgosa. Y cuando funciona, también más placentera.

No es método. No es búsqueda. Es receptividad. Una postura, una disposición. Estar presente cuando la imagen llega — con los ojos abiertos sin saber que los tenés abiertos. No fingir que se siente, no repetir mecánicamente lo que ya funcionó antes. Estar ahí, de verdad, en el momento en que pasa — igual que arriba de un escenario, cuando las manos están sobre la consola y ya no hay pensamiento, solo reacción viva a lo que está sucediendo.

Pero receptividad no es garantía. Podés estar completamente disponible y que no pase nada. Y podés estar distraído, cansado, pensando en otra cosa — y que la avenida con neblina te golpee igual. Es lo más honesto que se puede decir sobre la inspiración. Y lo más incómodo también.

Y queda una pregunta que todavía no sé responder. No sé si la receptividad se carga — con los libros que leí, el teatro que hice, los shows que ya viví — y por eso algunas imágenes me encuentran a mí y no a otro. O si todos somos igual de receptivos, y lo único que cambia es quién se anima a poner esa receptividad a trabajar en su oficio. Sospecho que parte del sentido de este blog — quizás de mi vida entera arriba de un escenario — sea ir respondiendo esa pregunta de a poco, show por show.

Lo único que puedo hacer es estar. El resto no depende de mí.

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Bibliografía

Adams, Ansel

Artaud, Antonin — El Teatro y su Doble

Stanislavski, Konstantin — El Trabajo del Actor Sobre Sí Mismo en el Proceso Creador de la Vivencia

Strasberg, Lee — Un Sueño de Pasión: El Desarrollo del Método

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Fernando "el Moderno" Burgo — Diseño, programación y operación de luces para espectáculos en vivo.

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